В который раз в моём мозгу
Слова сливаются в тоску.
Как из чернильницы я их
На лист бумаги вылил – получился стих.
Из рифм – ритм, на ритма нить,
Проблем нет, ноты нацепить;
Гитары струны, малость ЦИ
И вот уж песни зазвенели бубенцы.
К чему я это всё? Да так,
От делать нечего нести я чушь мастак.
Но в результате, на душе
Значительно светлей уже.