Сколько истин избитых мы
Повторяем день изо дня?
Но ни я, ни он и ни ты
Не станем винить себя
За то, что сами, играя в слова,
Мы сидим глубоко в дерьме;
За то, что совесть всегда права,
И конца этой нет кутерьме.
Кто-то плачет, коря судьбу
За её непокладистый нрав.
Ну, а кто-то уже в гробу
И, конечно, по-своему, прав.
Ложь от правды не отличишь,
От теорий сойти с ума.
Может, ты не живёшь, а спишь,
И на небе не солнце, хурма?
Совсем не поверить нельзя никому,
Но поверить совсем – нельзя.
Поэтому я упаду в траву
И дождусь проливного дождя.
Дождь хлынет, и сердце моё
Перестанет на время ныть.
Он смоет с моей души не всё,
Но что-то ж он должен смыть?!