Мой папа – Blues, а мама – ночь,
Жена – гитара, остальное – дочь.
Бельмо луны в глазу нуля,
Наверно, это я.
Былое – сон, от перспектив
Остался чёрно- белый негатив.
Пиджак надежд трещит по швам,
В карманах веры – хлам.
Всё это я имею,
О чём не сожалею,
Как полноправный член страны.
Таких как я, немало,
Кто наши арсеналы
Пополняет обилием рок – продукции.
Всемирный Рок,
Курс на восток.
И вот уже Бурже приводит в шок
Рок-авангард советский оголённый зад.
Теперь пора
Кричать «Ура!
У нас не только замечательна икра!»,
Ведь лишь у нас
Играют Рок без всяких там прикрас.
Они нам: бездуховность,
Безыдейность и условность,
Мрак и индивидуализм,
Туманность, утончённость,
Абсурд и разобщённость,
А мы им – голый реализм!
Кирпичный дом,
Зевки окон,
Огрызок неба, звон со всех сторон.
Я, где-то здесь, а, может, там.
Мы снова пьём «Агдам».
Когда-нибудь, наверняка,
Я снова стану гордо у станка.
Ну а пока,
Ведь я герой,
И все кричат мне: «Спой!».
Я всё пока имею,
О чём не сожалею,
Как полноправный член страны.
Пускай таких немало,
Кто наши арсеналы
Пополняет обилием рок-продукции.