В небо взлетит тепловоза далекий гудок.
Тучи надвинутся. Травы качнутся под ветром.
И остается обрывок, клочок, лоскуток —
скоро прощаться с еще одним прожитым летом.
С жизнью как будто прощаюсь. Стараюсь успеть
что-то запомнить, понять в ежедневной рутине.
Август уходит. Известно, что время и смерть
общее нечто содержат в своей сердцевине.
Холодом тянет. Над крышами стелется дым.
Снова гроза с Куровскoй надвигается быстро.
Все это было со мной, это было моим,
и промелькнет, и погаснет, как малая искра.